¿Vale ser feliz de mentira?

Me siento mejor (y olvido) cuando veo. Así me aburra, así crea que no se ve muy bien, así demore en mirar. Me siento mejor y veo sonreír, llorar, follar, bailar., hacer muecas, observar pupilas y ojos - luciérnagas gigantescas -, arrugas y palabras pronunciadas con aire infantil que las borran.

Quiero, miro, pienso, miro de nuevo, quiero otra vez. Comparo esta sensación y la igual. Me hace sentir bien como el olor del pan, como la penumbra, como los días grises y húmedos, como la lluvia de verano. Pero esto no parece real, no estará, no estará para mí. Yo me siento tonta, otros sienten que estoy loca.

resonando en mi piso. Pero me gustaría, de verdad carajo, cómo me gustaría que fuera real. Los ojos, las manos, los zapatos de taco Porque este sentimiento duele en noches como estas en que estoy aburrida, en que todo tarda, en que imagino lo de encima, lo de abajo, lo de al lado, las manos perdidas entre otras, la boca cerrada que yo lucho por abrir, los ojotes apretados mientras se muerde el labio inferior. Me gustaría, pero no se puede porque no es real, porque nada de lo imaginado es real.

Igual quiero no pido nada, ya es suficiente con toda esa felicidad gratuita (irreal). ¿Vale ser feliz de mentira?

Hello, Goodbye